Apocalipse

Tudo isso me assola,
Como pode o ser mundano
Que nem sequer consola,
Ser chamado de humano



Humano pútrido de alma encardida
Ser ignóbil, fruto da providência
Que ao invés de curar, abre mais a ferida
Da terra enferma, que pede clemência.



Mas do pó viestes e vais retornar
Para a dor, o remorso, a tragédia
E quando tudo acabar vais presenciar
Essa melancólica, divina tragédia.



Então tua prole sofrerá também
O choro da angústia reinará no teu ser
Por tua imprudência morrerão outros cem,
E vai ecoar o grito dos mortos na mente, enquanto tu viver.